Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, бродил по опустевшим окопам у бывшей линии фронта. Ветер гудел в рваной колючке, шелестел истрёпанными лентами от пулемётов, качал пустые каски с аккуратными дырками. Среди этого хлама что-то блеснуло приглушённо. Он наклонился, стал разгребать руками холодную землю. Пальцы наткнулись на шершавый металл. Карабин. Не новый, с въевшейся ржавчиной, но целый. Он вытащил его, отряхнул, прижал к себе. Дороги в деревню уже не было — там теперь хозяйничали немцы. Оставался один путь. Флёра взвалил находку на плечо и, оглядевшись в последний раз, зашагал в сторону тёмного, безмолвного леса. Туда, где, по слухам, скрывались свои.